Все Возможно...    
         
         
 
Женщина
Скульптура
 
         
      Она ваяла.
          Она создавала свой идеал.
          Красив как Аполлон, умен как Склифосовский. Он рождался мучительно. Она неделями размышляла о направлении его взгляда, о смысле его позы и жеста, о том, что выражала прядь волос и рельеф ткани его одежды. Прекрасный, гордый, целеустремленный, печать интеллекта на челе, физическая мощь в совершенных линиях тела, необъятная глубина потенции во всем его облике. Сверх-мужчина, человек мечты, детище, любимый, выстраданный.
          Закончив работу, она отошла и впервые взглянула на него целиком. Вздох освобождения, словно последний стон роженицы, начался … и застрял в горле. Он тоже смотрел на нее. Его взгляд острым металлическим холодом вошел в ее мозг. Ей казалось, что этот сгусток льда изрикошетил все ее внутренности, словно пуля со смещенным центром тяжести. Боль ломала ее, стягивая тело в неестественный конвульсирующий узел. Он смотрел сквозь нее. Ему было не до нее, не до ее боли. Вряд ли он вообще ощущал ее присутствие. Сознание собственного величия и совершенства поглотило его.
          Собрав по крохам остатки своего существа, она родила ненависть: «Уничтожить». Удар молотком казался ей безвольным движением немощных мышц, способным лишь рассмешить комара. Скульптура рассыпалась уродливыми осколками и боль исчезла, медленно разжимала пальцы ненависть. За ненавистью пришла усталость, за усталостью - апатия, за апатией пришло осознание сути. Сверх-мужчина! Мечта всей ее жизни! Детище! Любимый! Выстраданный! ГДЕ ТЫ?!!!
          Она сидела на полу, среди осколков, и рыдала. Она не дала ему души.

         

Тошнота скручивала. Мир терял очертания, еще более закруживая и тошня своей размытостью. Беременна. Боже мой, от такого наслаждения такие муки. Кажется, рожать легче, чем испытывать эту бесконечную текучесть субстанции внутри и снаружи. Когда же это кончится…
          Мир перестал над ней глумиться и предметы приобрели форму, краски стали не такими наглыми, запахи не такими мерзкими, еда приобрела приятный вкус, рождая голод. Мозг воспрял.
          Каким же он будет? Он должен быть похож на отца. Грех не быть похожим на такого отца! Да, конечно! У него непременно будут такие же умные глаза, чудесные волосы с опьяняющим запахом. И его самая обаятельная улыбка… Он будет таким же умным и целеустремленным, как его отец, остряк, перед которым не сможет устоять ни одна женщина. Сверх-мужчина. Он будет носить его имя…
          Ее глаза блестели, нежная улыбка сменяла задумчивость. Она создавала свое дитя, свой идеал.

 
         
   
Начало  
   

Рейтинг@Mail.ru


Если тебе понравилось на сайте, то...

награди творчество
ЯндексЯндекс. ДеньгиХочу такую же кнопку